Chapitre 10

9h03, Kermarec franchissait la porte de Garégiscom. Installée dans un immeuble en verre à la sortie de la ville en direction de Paris, cette petite entreprise de télématique s'était reconvertie dans la fourniture d'accès au réseau Internet. L'endroit ressemblait à une chambrée de pensionnat après une bataille de pelochons. Un carpharnaüm de cartons d'emballage vides et des poubelles pleines. Des billes de polystyrène expansé répendues dans tous les azimuts. Des souris cachées sous la table de camping. Des ordinateurs accouplés dans des positions inconnues du kamassoutra. D'inextricables salades de câbles tendus comme autant de pièges au ras d'une moquette bas de gamme. Une boîte de petits poids abandonnée près d'une casserole et d'un butagaz. Des lianes de coaxial qui grimpaient le long des murs avant de disparaître dans les faux plafonds. Des claviers démantibulés. Des batteries de modem P53-41 qui somnolaient sous des routeurs maintenus en vie par un appareil hybride, croisement d'un juke-box et d'un percolateur.

Garégiscom employait une dizaine de boutonneux, dont Xavier Zoziau, responsable commercial. Un échalas maigrichon monté sur Nike à coussins d'air alvéolés. 30 ans. De l'acné jusqu'aux oreilles. Et de petits yeux marrons cachés derrière une paire de lunettes aux verres épais comme le dossier judiciaire de Bernard Tapie.
-Vous savez, on n'a pas pour habitude de collaborer avec la police. Le courrier électronique est protégé par la loi sur la correspondance et...
-Attendez. Gouaziou est mort. Assassiné. Il ne viendra plus jamais chercher son courrier.
-Oui, mais sur le principe...
-Je peux revenir dans deux jours avec un mandat de justice. Perquisition et tout le tralala. Mauvaise pub. Alors que si on s'arrangeait à l'amiable, cela me rendrait service. Je gagnerais du temps.
-Ok... Basta. Je me rends. Venez, on va allez voir sur nos disques durs.

Cinq minutes plus tard, Kermarec avait sous les yeux l'intégralité des e-mails que Gouaziou ne lirait jamais. Il y en avait 13. Dont quatre messages en Espagnol en provenance de plusieurs universités mexicaines. Huit courriers signés Marie. Et un texte en Anglais sans nom d'expéditeur. "Do you have an explanation ? If you are still with us, give us a sign. Jaguar still waiting."
-Je ne voudrais pas me mêler de vos histoires, inspecteur, mais si vous cherchez quelque chose de louche, c'est sûrement ce truc-là. Vous voyez, le machin est anonyme. Ce qui n'est pas très normal. En principe, l'identité de l'expéditeur figure dans l'entête du message. Je vous parie que le truc a été remailé.
-Ri-quoi ?
-Remailé. C'est à dire qu'il y a eu un intermédiaire, un re-mailer, pour gommer la provenance réelle du message.
-Et vous pourriez le retrouver, ce rimêleur ?
-Non. Laissez tomber. Ces trucs-là sont fortiches. En général, ils opèrent à l'étranger. On n'arrive jamais à refaire tout le chemin jusqu'au départ du message.
-Soit. Maintenant, autre chose. La fille-là. Comment je peux la dénicher ?
-Facetoche, vous connaissez son e-mail. Elle est abonnée chez Cointrocom, un provider sur Paris. Je peux vous donner leur téléphone.

***
En route, pour le centre Bretagne, Gomez carburait à 190 km/heure au volant d'une 205 GTI fraîchement livrée à la maison Poulaga. Les branques chargés des achats avaient fini par comprendre que même en province, les dernières R16 agonisantes devenaient un tantinet obsolètes. Il était grand temps de changer de montures s'il fallait continuer à courser les braqueurs de Crédits Agricoles.

Ce que Gomez appréciait par-dessus tout dans son taff de keuf, c'était justement la possibilité de carburer full speed sans risquer l'amende ou le retrait de permis. Fallait bien trouver des avantages pour compenser toute la mouise qu'on devait brasser à longueur d'année : les ordres débiles. Les heures de nuit. La paperasse. Les insultes. Les cons. Les junkies. Les arsouilles. Les entôleuses. Leurs maques. Et surtout les costards-cravattes et leurs putains d'abus de biens sociaux à la con.
En fait, Gomez s'était engagé chez les condés sans vraie vocation. Parce qu'il faut bien croûter et que mieux vaut être flic que végéter au chôm'du. Le métier comportait un sacré paquet d'inconvénients. Mais on se rattrapait sur quelques petits privilèges, comme celui de pouvoir avaler 157 bornes en 54 minutes.