L'autre truc qui faisait marrer tous les passagers, c'était le speech du contrôleur qui se prenait pour une hôtesse de l'air avec ses "laidisengentlemane, wêlcome onborde zis tigivi number sevenfaureseven gwingue tou Parissss". A tous les coups, c'était une consigne pondue par un crâne d'oeuf qui se croyait à la PanAmerican Airline. Personne à la SNCF ne semblait avoir remarqué le ridicule de la situation.
Gomez s'en voulait d'avoir oublié ses bottes. Parce qu'une ferme bretonne, en novembre, ça vous flingue définitivement une paire de mocassins. Cocktail spongieux de gadoue et de purin, le sol se dérobait sous le pied dans un grand "scrrrroutchhhhh" baveux comme un crapaud égaré sous le pneu d'une moissonneuse-batteuse. Le falzard était naze et les chaussettes bonnes à jeter. Quant à l'odeur, valait mieux ne pas en parler.
-Monsieur Bernard Gouaziou ?
-Ouais, c'est Massey-Fergusson ?
-Pardon ?
-Vous venez pour le tracteur ?
-Heu, non. Je suis de la police.
-Ah... Qu'est-ce qu'y a ?
-Votre fils... Éric... Il est décédé...
Sans donner de préavis, l'agriculteur s'est mis à chialer comme une madeleine. Gomez détestait ce genre de moment.
-Je sais que je vous brusque un peu, mais il faut que je vous dise qu'il a été assassiné.
-Malez doué, néké guir quand même ?
Dans ces circonstances-là, Gomez se passait très bien de traducteur.
-Quelqu'un l'a tué. On a trouvé son corps hier soir pas très loin de chez lui.
-Pourquoi vous n'avez pas téléphoné tout de suite ?
-A cause de l'enquête. Je suis l'inspecteur Gomez. J'ai besoin de renseignements.
-Entrez. Il faut que je boive quelque chose.
La fille habitait boulevard Beaumarchais, dans une mansarde perchée au sixième étage d'un immeuble rénové mais sans ascenseur. Kermarec a sonné. Elle a ouvert sa porte sans hésiter. Pas de chaînette de sécurité. Une brune. Cheveux longs. Moins de 25 ans. 1,75 m. Des yeux marrons rimelés. Une grande bouche. Blue Jean. Tee-Shirt.
-Oui ?
-Vous êtes Marie ?
-C'est moi que vous avez eu au téléphone hier soir. Erwann.
-Vous êtes venu spécialement pour moi ?
-Oui. Je peux entrer ?
-Heu... Oui.
Le studio était minuscule, mais lumineux et décoré avec goût. En revanche, malgré le double vitrage, on entendait très bien la circulation.
-Éric est vraiment mort ?
-Oui. Vendredi dernier. Je peux m'asseoir un instant. J'ai eu du mal à grimper vos six étages avec ma patte folle.
La jeune fille a acquiessé d'un signe de la tête. Elle avait remarqué la légère claudication du policier et sa canne en bois de wacapou. Kermarec observait la fille qui détournait son regard. Elle avait dû passer la nuit à chialer. Mais ne semblait pas croire à l'histoire. Il a sorti sa carte de police et l'a posé sur un coin de table.
-Votre ami a été assassiné. J'ignore qui a fait le coup. Je ne connais pas non plus le mobile. J'ai besoin que vous m'aidiez.
-Vous êtes complètement malade. Vous ne croyez quand même pas que je vais gober un bobard aussi gros ?
Bouilleur de cru réputé, Goaziou père produisait la meilleure gnôle de tout le canton. Certains prétendaient qu'il fallait aller jusqu'à Guingamp pour dénicher un tord-boyaux plus raide. Gomez ne se sentait pas le courage de laisser le pauvre vieux boire en solitaire dans des circonstances pareilles. Alors il a tenté de suivre.
-Votre fils avait des embrouilles ? Des ennemis ?
-Cela ne va pas non ??? Un gars posé, serviable et intelligent.
-Vous avez d'autres enfants ?
-Mon autre fils vit à Nouméa avec une poule. Y'a personne pour reprendre la ferme. Si ce n'est pas malheureux. On a trimé toute notre vie comme des esclaves et au moment de prendre notre retraite, on doit encore de l'argent au banquier.
-Éric faisait de la politique ?
-Pas vraiment non... Mais dans la famille, on est communiste depuis quatre générations.
-Ah bon. C'est rare chez les agriculteurs par ici, non ?
-Penses-tu, ici tous des veaux ! On n'est pas très bien vu à cause de ça....
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