Le commissaire Zckiezstjuzcsky l'avait convoqué dans son bureau. Malgré son blaze à coucher dehors, Zckiezstjuzcsky était un lascar à prendre avec des pincettes. Évidemment, ce gros saguouin trimbalait des origines polaques. Pour compliquer encore sa vie, ses vieux avaient insisté pour lui refourguer aussi un prénom de là-bas. Lui, il aurait préféré s'appeler Jean-Marc ou Paul ou n'importe quoi de plus portable que Sbigniev. Ce prénom lui vallait des moqueries et des beignes depuis la maternelle. C'est ce qui l'avait incité à faire de la boxe dans son jeune temps.
Zckiezstjuzcsky s'était fait blackbouler de la BRB pour une amourette avec une masseuse qui officiait sans diplôme dans la rue Saint-Denis. L'IGPN avait fourré son groin dans cette idyle. Mais elle n'avait reniflé aucun parfum de proxénétisme. Alors on avait écrasé l'affaire. Et envoyé le commissaire se faire voir chez les planteurs de Menhirs. En découvrant son nom, les policiers Bretons avaient cru à une farce. Zckiezstjuzcsky avait dû pondre une note de service pour expliquer que Sbigniew se prononçait "zbigueniou", un peu comme "big new" en Anglais. Peine perdue. Son sobriquet se promenait déjà dans toutes les bouches : Bignou.
-Bon. Je vais être bref. J'en ai ma claque de vos conneries. Gomez s'est fait toper par les képis de Saint-Broc à 200 km/h et trois grammes.
-Quand ?
-Hier soir en rentrant de chez les Gouaziou.
-Et vous pouvez arranger le coup ?
-Avec le passif que je remorque, j'ai juste le droit de la boucler. Je ne peux couvrir personne. Mais si ce merdier m'éclabousse, j'envoie Gomez règler la circulation aux Kerguelen. Capito ?
-Comprendo. Je peux passer un coup de bigo ?
-Je vous en prie.
L'inspecteur de police possédait quelques connexions dans la maréchaussée. En particulier le commandant de Penfeldpeyo qui avait décroché son Bac grâce au brouillon de math que lui avait refilé Kermarec. Aujourd'hui, patron de la gendarmerie de Brest, l'officier s'en souvenait.
-Erwann, si cela se passait chez moi ou si tu m'avais appelé tout de suite, je t'aurais arrangé ça sans trop de problèmes. Mais maintenant, c'est un peu tard. Les rapports sont déjà pondus.
-Ecoute, je te propose un deal. Appelle ton pote à Saint-Broc et demande-lui de shunter le truc. Faut surtout pas que les canards l'apprennent. Si vous mettez en sourdine, je vous file un beau démantèlement de stup.
-C'est quoi cette affaire ?
-On surveille un trafic depuis six mois. C'est pas du gros. Mais c'est spectaculaire. Avec ça, tu es à la télé demain... C'est un petit malin qui fait venir du shit en avion d'angleterre. Cinq kilos par mois. C'est comme cela qu'il se paye ses heures de vol.
-Pourquoi vous n'intervenez pas ?
-On prévoyait de faire un flag en janvier. Mais si vous écrasez pour Gomez, je vous file le dossier. La prochaine livraison a lieu le week-end prochain...
Philippe Lemasson est entré dans le bureau avec une collection de clichés humides. Des 18 x 24 cm tout juste sortis de la chambre noire. Un âcre parfum d'hyposulfite naviguait dans son sillage.
-Dis donc Erwann, il est vâchement bate le Beisseler que t'as trouvé à Emaüs.
-Ouais, il possède un bon piqué. Je l'ai eu pour 800 balles. Tu as quelque chose d'intéressant ?
-Près de 1000 tronches. Surtout des p'tits jeunes et des zikos. Cela m'étonnerait que les Messerine du coin viennent écluser aux Tontons.
-N'empêche que les macchabées y poussent un peu facetosh. Laisse les photos sur mon burlingue, je les materai quand j'aurai cinq minutes. Tu as du nouveau ?
-Mannebét. Rien de plus dans l'appart. Rien dans le bar. Ah si peut-être un truc. D'après les traces de sang, il semblerait que le gus au crâne écrasé n'ait pas été charcuté sur le bord du canal. Il a été débarqué d'une bagnole.
-Tu t'es occupé de l'ordinateur ?
-Ouais, ça y est. J'ai trouvé un Macintosh. On a ouvert une connexion et on récupère directement les e-mails de Gouaziou.
-De nouveaux courriers ?
-Jawohl herr Inspektor. Un message d'un prof mexicain à propos d'un colloque.
-Tu jacte l'espingouin toi?
-Un poquito. Ma femme est de Barcelone.
-Ah oui, c'est vrai...
Kermarec a détourné les yeux. Les yeux, ça trahit...
-Tu pourrais te charger d'écrire un e-mail standard pour informer les gens que Gouaziou est mort et que s'ils détiennent des infos, on est preneur.
-Ok, je te fais cela. Je pensais à un autre truc. Si les enfarinés qui ont piqué son Mac essayent de l'utiliser pour se connecter sur Internet, ils vont forcément appeler le modem du provider.
-Ouais et alors ?
-Et alors, on pourra les identifier immédiatement parce qu'on connait le numéro d'IP.
-Tu peux causer Français s'il te plait ?
-L'IP, c'est le numéro d'identification de la machine de Gouaziou sur le réseau. Si tu utilises cet ordinateur pour surfer sur le réseau...
-Pour surfer ?
-Ouais, c'est le terme consacré. Pour te promener si tu préfères. Donc si tu veux surfer, tu dois passer par ton provider. Et ton ordinateur lui donne son numéro pour s'identifier. A partir de là, c'est comme un appel téléphonique ordinaire, il y a moyen de savoir d'où il a été passé....
-Toi tu commences à beaucoup me plaire. Tu peux t'en occuper ?
-No problemo. Ah, au fait, avant que j'oublie, Lefoll a essayé de te joindre hier.
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