Depuis une semaine deux petits morveux faisaient du boucan sur le parking du quartier. Le délai de grâce étant terminé, Morain avait chargé le vieux fusil de chasse hérité de son père. Deux cartouches de chevrotine, deux. Morain avait ouvert sa fenêtre. Il entendait le tintamarre de la Motobécane distante encore de cinq patés d'immeubles. Il a armé tranquillement le fusil, puis il a posé sa Gauloise filtre dans le cendrier estampillé Pernold Ricard. Les p'tits cons sont passés. Il a tiré deux fois. Le saligaud sur le porte-bagage est tombé immédiatement. Le salopiau qui tenait le guidon l'a lâché sous le choc et la douleur. La mob a percuté une Clio jaune chinois dont le système d'alarme s'est mis à brailler comme un aveugle privé de canne. Morain qui n'aime pas être pris pour un imbécile est sorti de chez lui, une barre à mine dans la main droite. Il a massacré la Clio pendant 10 bonnes minutes. L'un des deux branleurs à la mob s'éloignait de King Kong en rampant et en pissant du sang chaud sur le goudron. L'autre gémissait comme un poilu de 1914 agonisant dans une tranché défoncée par un obus de 200 mm. La voiture hurlait toujours quand les flics ont déboulé toute sirène dehors, alertés par des voisins inquiets pour leur propres voitures stationnées sur le même parking. Morain s'est rué sur l'estafette. Le premier coup de barre a déglingué le pare-brise. Le second a défoncé le crâne du chauffeur. Ses collègues se sont enfin souvenus que le machin qui pèse si lourd à leur ceinture s'appelle un Manurhin. Quatres balles ont traversé l'éther. Trois se sont logés dans le bide bedonnant du forcené. Les flics l'ont cru mort. Mais l'animal respirait encore. Et c'était trop tard pour l'achever. Car des témoins commençaient à rappliquer, attirés par l'odeur du sang. Faut dire qu'un p'tit rodéo de banlieue, ça vous change d'un navet avec Charles Bronson sur TF1.
Fallait pas être médecin légiste pour voir que le chauffeur de l'estafette et un des voleurs de mobylettes avaient leur compte. Une demi-heure après le drame il y avait autant de flic dans le secteur qu'au quai des Orfèvres un lundi matin. Évidemment l'un d'eux à fini par remarquer la camionette Mercedes blanche garée à côté de la Clio.
Cela faisait six jours que le fourgon stationnait peinard à deux pas des cités universitaires. Celui qui l'avait garé là ne manquait pas de jugeotte. Ces parkings gratuits ne sont surveillés par personne. Et comme les locataires du quartier déménagent sans arrêt. Personne ne fait attention aux voitures des voisins. Le véhicule aurait probablement rouillé sur place pendant encore un an ou deux si Morain n'en avait pas décidé autrement.
Quand Kermarec est arrivé sur place, une équipe de FR3
tournait des plans avec une Bétacam montée sur pied.
C'était mauvais signe. Car quand les télochards
s'intéressent à une affaire, brusquement, toute la
hiérarchie commence à mouiller son froc. Un
empoudré
s'est approché de lui, d'un air qui voulait dire qu'ils avaient
gardé les cochons ensemble.-Alors, il y aurait un rapport entre cette tuerie et celle des Tontons Flingueurs ?
-Excusez-moi, mais à qui ai-je l'honneur ?
Ce qui ressemblait à une question polie était en fait une insulte suprême. Le gougnaffier en face de lui présentait le journal régional tous les soirs depuis les dernières élections. Évidemment, cette soudaine notoriété lui était montée à la tête. Il se prenait pour Dan Rather, l'anchorman de CBS.
-Je suis Patrick d'Arcy. Je présente le journal de FR3.
-Ah bon, je croyais que c'était Roger Giquel.
-Vous plaisantez, cela fait 15 ans qu'il a pris sa retraite.
-Ah... Vous savez, moi je ne regarde jamais la télé.
-Heu.. Bon... Vous confirmez pour la camionnette ?
-Macache !
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