-Je vais être clair les petits loups. Jusqu'à présent, on s'en tamponnait un peu de cette zigouillerie aux Tontons Flingueurs. Mais maintenant les cachalots de la télé sont dessus. Pas besoin de vous dresser un topo. Vous avez une piste ?
-Mannebet.
-Kermarec, arrêtez de baragouiner en Breton. Vous me donnez déjà assez de soucis.
-On nage complètement. Un popof sans papelard se fait trucider par un flingue moyenageux estampillé CIA. Un étudiant bien de chez nous et sans hitoire se fait écrabouiller la cervelle la même nuit juste à côté. Ce gars-là farfouillait dans les archives du KGB pour en savoir plus sur l'assassinat de Trotsky. Son appartement a été fouillé par quelqu'un qui a embarqué l'ordinateur. Et ce n'est pas tout : ils sont communistes dans la famille Gouaziou.
-Je vois le genre. Je vous informe à tout hasard que les gars de la DST se sont mis sur l'affaire à titre officieux.
-Qu'est-ce qu'ils en pensent ?
-M'ont pas dit. Mais à mon avis z'ont flairé du gros. Vous savez que sur le campus, il y a un paquet de laboratoires qui bossent pour la défense.
-Ouais, mais Gouaziou faisait des études de lettres. Rien à voir avec le schmilblick...
-Admettons. Vous avez les résultats pour la camionnette ?
-Apparemment, elle revient d'un petit pique-nique à la campagne car il y a des ronces autour des essieux. Naturellement, à l'intérieur, on a retrouvé du sang bien sec. Deux doigts. Une pince coupante, un marteau, du shaterton.
-Côté empreintes ?
-Queudale. Le type a passé un coup de chiffon avant de larguer sa caisse.
-C'est une histoire qui pue...
-Gomez, on vous dispense de vous ridiculisez... Autre-chose ?
-Ouais, le kilométrage. Gouaziou ou ses assassins ont fait 344 bornes avec le fourgon. Ce qui pourrait correspondre grosso modo au trajet pour aller et revenir de chez ses parents. Mais il n'a pas mis les pieds à la ferme à la date en question. On a vérifié. Par ailleurs, on sait qu'il a loué le Mercedes pour transporter un truc pesant 4 tonnes. Un pondéreux. Pas forcément quelque chose de volumineux.
-Est-ce qu'on peut tasser quatre tonnes de shit dans cette camionnette ?
-Faisable.
Vers midi, Marie est sortie de son immeuble. Le Meur et son copain Yannick Mahé somnolaient en face dans une R21 en écoutant une radio FM qui programmait plus de pubs que de bonne musique. Le Meur portait son uniforme. Mais Mahé était en civil. C'est plus discret pour les filatures. Il s'apprêtait à sortir pour suivre la fille quand Le Meur a jeté un oeil dans le rétroviseur.
-Attends.
-Quoi ?
-T'as vu la bagnole garée en face ? La 605 Peugeot verte.
-Ouais, ben quoi ?
-Ben deux des mecs qui étaient dedans viennent de sortir. Et le troisième reste au volant. Et tu as vu son immatriculation ? Drôle de coincidence, non ?
-Ouais. Chelou. Qu'est-ce qu'on fait ?
-Les gus entrent dans l'immeuble. Je m'occupe de ça. Toi tu suis la fille. Tu la marques à la culotte.
-T'as de ces images.
-Fais pas le con. Y'a déjà deux morts dans cette histoire. Laisse moi un message chez Dédé. Téléphone-lui toutes les demi-heures.
-Faudrait des renforts.
-On ne peut pas. Tu te vois expliquer pourquoi tu te promènes en civil pendant tes heures de service. Allez fonce !
Le Meur avait appris quatre ou cinq trucs pratiques en bossant avec Kermarec. La première, c'est qu'il faut gamberger vite. Et tirer le premier. L'homme qui faisait le poireau derrière dans la 605, l'avait peut-être repéré. C'était lui qu'il fallait neutraliser le premier. Mais comment le faire sans le révolvériser de but en blanc ? Le Meur démarra sa R21. Il déboita du créneau et fit le tour du paté de maison pour se retrouver derrière la Peugeot. Du même coté du boulevard. Il colla brusquement son véhicule contre l'autre. Coupa le contact. Retira la clef. Bloqua le volant. Sorti plié en deux par la portière passager. Il prit même le temps de la fermer à clef avant d'aller se cacher derrière une VolksWagen garée un peut plus loin. Le mec était coincé. Quoi qu'il fasse, sa voiture ne pouvait plus bouger. Il n'a pas essayé de sortir tout de suite. Il a attendu un long instant. Le Meur n'avait pas prévu cela. Il imaginait au contraire que le type cavalerait vers l'immeuble pour prévenir ses acolytes. Mais non. Il restait dans la voiture. Caché derrière l'appuie-tête.
Tout à coup, un de ses complices a surgi de l'immeuble en courant. Après un roulé-boulé sur le trottoir, il a disparu derrière une voiture. Le troisième larron a déboulé dans la foulée. Il a dégainé un flingue avec un canon gros comme une pompe à vélo. Une seconde plus tard, le pare-brise de la VolksWagen volait en éclats. Il n'y avait pas eu de détonnation. Même pas un "ffffomp" comme dans les films de James Bond. Juste un claquement de portière. Quand Le Meur a ressorti son périscope les trois mousquetaires s'étaient envolés, abandonnant leur monture sur place.
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