Apparemment, plusieurs personnes ont enjambé le corps qui gisait au sol en subbodorant que son propriétaire avait simplement abusé du Jack Daniel's. Quand elle est entrée, Lola aussi a pensé que le type tenait une grosse banane dans le museau. Elle s'est penchée avec l'intention de le secouer jusqu'à ce que réveil s'en suive. Mais le mec roupillait déjà d'un sommeil éternel. Car comme disait le poète, il avait deux gros trous rouges dans le pull-over. Sans bien savoir comment, Lola s'est mis plein de sang sur ses propres fringues. Et c'est à ce moment là qu'elle a commencé à crier. Comme si cela allait lui coûter horriblement cher en pressing.
Les inspecteurs Erwann Kermarec et Ernesto Gomez sont arrivés sur les lieux moins de 15 minutes plus tard. Une dizaine de bleus s'activaient déjà sur place. Jacques Lefoll, le brigadier qui les commandait avait du métier et de bons réflexes. Il avait interdit aux clients de sortir et condamné l'accès aux toilettes. Les malheureux qui transportaient des hectolitres de bière dans la vessie commençaient à se tordre de douleur, ne pouvant ni sortir, ni se soulager à l'intérieur.
En s'aidant de sa canne, Kermarec s'est hissé sur un tabouret au comptoir pendant que Gomez allait dire bonjour au macchabéé. Une petite brune aux grands yeux noirs s'est approchée du zinc.
-Alors, mademoiselle, comment cela s'est passé ?
-C'est moi qui l'ai trouvé, mort, dans les toilettes.
-Personne n'a rien vu, rien entendu ?
-Queudale. Faut dire que le concert ce soir faisait pas mal de raffut .
-Comment vous savez que cela s'est produit pendant le concert ?
-Autrement, on aurait entendu les coups de feu. Et puis, au moment de la pause il y a foule devant les toilettes. On aurait des témoins.
-Mouais... Ca se tient. Vous m'avez l'air d'avoir pas mal de gingin, vous. Pourriez bosser chez nous... C'est quoi vot' nom ?
-Lola.
-On dirait un nom de...
-Faites gaffe à ce que vous allez dire.
-S'cusez moi. Vous pourriez me servir un porto ?
Au moment où la serveuse s'éloignait, Gomez est sorti des toilettes. Un regard amusé animait son visage éternellement bronzé. De sa main gauche, il a caressé délicatement son crâne parfaitement chauve.
-Tu veux que je te raconte un truc marrant. Le gus s'est fait dégommer à coups de flingue. Deux balles à bout portant. Une dans le palpitant qui ne palpite plus. L'autre dans le garde-manger. Et je n'ai rien trouvé dans ses fouilles à part un bifton de cinquante balles. Pas de papier, pas de clef, pas de cigarettes.
-Zarbi.
Il se faisait quatre heures du matin quand le dernier client a été autorisé à quitter le bar. Kermarec et Gomez n'avaient glané aucun élément nouveau comme on dit dans les communiqués de presse. Le sol était jonché de gobelets en plastique et de mégots écrabouillés. Il y trainait aussi quelques petits morceaux de shit. Quand les flics avaient débarqué dans le rade, les fumeurs de trois feuilles s'étaient tous promptement délestés de leurs petites bricoles.
Comme à son habitude, Gomez se lançait dans son grand numéro d'imitation de Sherlock Holmes.
-C'est quand même chelou c't'histoire. Moi, si je devais dessouder un mec, tu vois, j'attendrais de pouvoir le chopper dans un coin discret. Je ne dégainerais pas mon artillerie dans les gogues d'un trokçon en plein bastringue. C'est pas terrible côté discrétion.
-Tu as sûrement raison, sauf que ce soir personne n'a rien vu, rien entendu.
-Tu crois ça toi ? Moi je te fiche mon bifton que si on cuisine tout ce monde-là, on apprendra des trucs. C'est cône, oinje et compagnie. A part ça t'as remarqué les bossoirs de la pépette derrière le zinc ?
