Chapitre 27

la fac, la grève était finie. La réforme de la réforme ne passerait pas. On avait gagné. Alors ce n'était plus des centaines mais des milliers de gambettes estudiantines qui déambulaient sportivement dans les couloirs surpeuplés. Toutes les trois secondes, avec la précision d'un métronome, Gomez se retournait pour mater un popotin ragaillardi par la reprise des cours. Kermarec lui décryptait les slogans noirs peinturlurés sur les murs. On aurait dit une sous-préfecture du Finistère récemment visitée par des agriculteurs en colère. Sauf qu'en lieu et place du traditionel "Bruxelles nous crève", on pouvait lire des dazibaos du genre : "aux chiottes la mondialisation et cette Maastrichienne de vie ".

Les amis d'Éric Gouaziou avaient pour nom Ludo di Vacreni et Laurent Moncollomb. Un petit rouquin à lunettes et un grand brun qui planquait ses bajoues derrière des roufflaquettes à la Carlos Menem. Tous deux étudiants de 3ème cycle. Spécialité : Amérique Latine.
-Vous ne faites pas très Italiens, dans votre genre.
-Normal, je suis Norvégien d'origine.
-Ouais, c'est bien ce qui me semblait. Vous avez une idée pour le meurtre de Gouaziou ?
-Bien sûr.
Kermarec trouvait le Conhbendit de service aussi sympathique qu'un Oustachi mais pour la première fois depuis le début de son enquête quelqu'un allait le sortir du brouillard, pour ne pas dire de l'obscurité, du schwartz total. Alors il n'allait pas faire le difficile. Il s'est même fendu d'un sourire qui devait pas mal ressembler à ceux que décoche le gougnaffier d'ArmorRenting de mes deux.
-Et bien je vous écoute.
-Ben, c'est un peu hard à raconter comme cela de but en blanc, mais... bon... voilà... Éric était pédé comme un cachalot.
-Pourquoi comme un cachalot ?
-Bon, comme un phoque si vous préférez.
-Vous faîtes erreur. Cette expression ne fait pas allusion à
l'animal, mais à la voile du même nom qui s'écrit F.O.C.
-Vous êtes sûr de votre coup ?
-Oui. Il se trouve que le foc prend le vent par derrière si vous voyez où je veux en venir. Cela dit, il y a des palanquées d'homos qui jouent à touche pipi en France et en Navarre. Ce n'est pas pour ça, qu'on retrouve leur joli minois ratatiné sous deux mètres d'eau.
-Ouais, mais lui il traînait dans des réseaux ach'ment chelou...
-C'est à dire ?
-Ben, des dark rooms et des teufs sado-maso.
-Vous pouvez me donner le nom de ses petits copains ?
-Heu, des noms pas vraiment. Mais des prénoms en revanche, pas de problème. Il parlait souvent d'un certain Jean-Pierre, et aussi de Jérémi.
-C'est tout ?
-Heu, il y avait aussi Benjamin.
-D'autres ?
-Je ne me souviens pas là, comme ça.
-Des boîtes, des bars ?
-Ben c'était un habitué du petit parc au-dessus de la piscine Saint-Georges.

Kermarec mémorisait toutes ces informations. Surtout ne pas oublier de poser toutes les bonnes questions. Le grand brun n'avait pas encore desséré les chicots.
-Et vous, monsieur Moncollomb, vous confirmez tout cela ?
-Moi, je ne collabore pas avec la polizei.
-Ah ouais, warum ?
-Because vous n'êtes que les cerbères d'un pouvoir faussement légitimé par de pseudos élections démocratiques. Une clique de politicards verreux au service de la grande délinquance internationale et...
-Tiens, un néo-soixantehuitard...
-Pas du tout. En soixante huit, les fils de petits bourgeois faisaient joujou avec les pavés pour se donner des sensations. Leur révolution, c'était une connerie grosse comme le bide de leur paternel. Des grandes phrases et des bons sentiments. Même leur Che Guevara c'était de la mouise en tube.
-Tu n'as pas forcément tort. Mais je ne vois pas où tu veux en venir ?
-Vous vous rappelez de la manif' des marins pêcheurs ?
-Ouais.
Kermarec avait lu dans un rapport qu'entre les CRS et les mobiles, on avait ramassé plus de soixante dix blessés. A la fin de la journée, la police et la maréchaussée avaient épuisé leur dotation annuelle en lacrymo.
-Et bien ça, ce n'est qu'un avant-goût du hors d'oeuvre qui vous attend. Parce que quand ça va pêter pour de bon, je vous jure que vous allez la sentir passer.
-Qu'est-ce qui te fait dire que cela va pêter ?
-Pas besoin d'avoir bouquiné Marx pour comprendre que le capitalisme arrive à l'extrême limite de ses contradictions.
-Vous savez, moi je préfère Groucho à Karl. Et la macro économie, j'y pige queue de chie. Je ne suis qu'un flic. Petit QI.
-Je n'en ai jamais douté. Mais il ne vous aura pas échappé qu'il y a 3 millions de chômeurs dans ce pays. Et ça, ce sont les chiffres officiels. En réalité en comptant les stagiaires, les pré-retraités et tout le tralala, on ne doit pas être loin de 5 millions. La classe dirigeante nous assène que c'est conjoncturel. Conjoncturel, mon cul ! Cette merde dure depuis 20 ans et ça n'a aucune raison de s'améliorer. Le truc c'est la technologie. Partout les capitalos achétent des machines pour remplacer la main d'oeuvre. Alors les prolos perdent leur taff. Du coup tu penses bien qu'ils arrêtent de consommer. Et moins ils consomment, plus l'économie se casse la gueule. C'est un cercle vicieux. Vicieux et inextricable. Vous pouvez triturer ce merdier dans tous les sens, il n'y aucune solution. A terme, la cata est inévitable.

Le petit rouquin a tiré les conclusions pour son copains.
-Ouais. Les rupins sont de plus en plus friqués. Et les pauvres de plus en plus nombreux. Donc ça va finir pas castagner sévère. Et vous les flics, vous serez dans le mauvais camp. Celui du pouvoir agonisant...