-Alors Zaza, les affaires tournent ?
-Couci-couça. C'est toujours le même problème. Les gens n'ont plus de sous. Alors ils se coupent les tifs eux-mêmes. Faut les voir se promener dans les rues avec leurs scalps à moitié massacrés.
-Pour sûr.
Louis-Alphonse Mouchard n'avait jamais décroché le prix Albert Londres et s'en voyait fort mari. Il aurait donné un an de sa petite vie pour un vrai scoop, un petit Watergate dont il serait à la fois le Carl Bernstein et le Bob Woodward, le grand révélateur, l'homme par qui le scandale fut enfin connu. Mais queudale. Des chiens écrasés sur des départementales, des concours de pétanque, des cérémonies du 11 novembre et des inaugurations de MJC. Alors quand les cadavres se sont mis à pousser autour des Tontons Flingueurs, le journaliste a senti que son heure était enfin venue.
Au début, l'affaire se présentait mal. Ses interlocuteurs habituels prétendaient ne rien savoir. Black out total. A croire que ce salopard de Kermarec avait donné des consignes Même ses meilleurs indics à la préfecture jouaient les ignorants. Heureusement il lui restait le coiffeur. Le salon de Zaza pratiquait des tarifs parfaitement prohibitifs. Tout ce que la ville comptait de notables passait donc entre ses ciseaux. Ce qui lui assurait de confortables revenus et lui permettait de glâner une foule d'informations au fil des conversations sur la pluie et le cours du deutche mark. Tout l'art de Mouchard consistait ensuite à lui tirer les vers du pif.
Jamais en 57 ans, personne n'avait prêté grande attention à Annick Lagadu. A part son regretté mari bien entendu.
-Mais cet abruti a trouvé moyen d'aller se faire écrabouillé par un chauffard, deux ans après notre mariage. Rendez-vous compte !
Attablés dans la cuisine, plantés devant un petit verre de Grappillru, les deux gendarmes et Ernesto Gomez prenaient des airs de compatissants. Ce qui ne les a pas empêché de recadrer le débat.
-Et vous n'avez rien remarqué de bizarre récemment dans le voisinage ?
-Ma fois, je ne crois pas.
-Une camionette blanche ?
-Ah oui, j'ai vu le fils Gouaziou au volant d'une grande camionnette. C'était il n'y a pas longtemps. Ils avaient l'air d'aller vers l'ancienne ferme d'Anatole Boniec.
-Dites donc, sacré barouf en ce moment en ville.
-M'en parlez pas. Y'en a marre d'leur festival de rock à la mords-moi-le-noeud. Vivement que ça se termine. Que de la viande saoule tous les matins devant ma boutique. J'en ai même surpris un en pleine miction sur ma vitrine.
-Heu, en pleine quoi ?
-Miction. Du latin mictionis, un dérivé de mingere. Faire pipi quoi...
-Ah oui, dit comme ça, je vois mieux. Vous avez vu tous ces meurtres en ville ?
-Je pense bien. On n'est plus en sécurité. Moi, je ne vais plus me promener sur le canal.
-Encore une histoire de drogue, à tous les coups.
-Non, apparemment, d'après ce que j'ai entendu, ce serait plutôt une affaire d'espionnage.
-Ah bon ?
-Ouais, le cadavre qu'ils ont trouvé dans le bar... il parait que ce serait un Russe. Je vous dégage encore un peu sur les côtés ?
-Oui, s'il vous plait. Un Russe, vous êtes sûr ?
-Certain. Il a été abattu par la CIA.
Alelluia. Louis-Alphonse Mouchard reniflait le scoop à pleines narines.
-La CIA ? Pas possible ?
-Si. Je le tiens d'un client qui travaille au commissariat.
-Et la police n'a toujours arrêté personne ?
Zouzou s'apprêtait à répondre quand un attroupement dans la rue a attiré son attention. Une dizaine de personnes faisaient de grands gestes désespérés autour d'une Porshe dernier cri. Sa Porsche !
Cette page a été réalisée par Oscar G