C'est le gros docteur Demitriades qui a pris la parole de sa voix de stentor.
-Génial votre client. Faudrait nous en amener un peu plus des comme lui. Cela nous change des SDF emportés par le froid et la vinasse.
-Quel genre de bonhomme ?
-Etranger à coup sûr.
-Ah ouais ? Warum ?
-Because sa dentition. Le gars avait des composites comme je n'en ai jamais vus. Peut-être un gabier des pays de l'Est...
-Autre chose ?
-Un peu mon neveu. Ce monsieur est un récidiviste. Il avait déjà reçu une balle dans l'épaule il y a quelques années. Et du gros calibre si j'en juge par les dégâts. Et un autre machin qui me chiffonne : il porte plein de marques bizarres sur les jambes. On dirait des brûlures de cigarettes.
-Comme dirait Kermarec, le tabac est un fléau.
-Avec des vannes pareilles, pourriez animer une émission sur TF1, vous.
-Waf waf...
-Avant que je n'oublie, encore un truc marrant. Votre copain avait dix billets de 10 dollars dans une semelle de chaussure. Des vieux biftons. Les numéros ne se suivent pas.
Cela faisait maintenant cinq jours que le meurtre avait eu lieu. Et l'enquête n'avait pas progressé d'un pet. Queudale. Nichts. Nada. Les canards locaux avaient tous publié de jolis petits articles surchargés d'hémoglobine et de supputations. Dans un papier ponctué de "on croit savoir", Louis-Alphonse Mouchard déplorait "l'insécurité grandissante" et "le laxisme de la municipalité". Pour finir, il en remettait une bonne couche sur les nuisances sonores, "véritable pollution qui prive de sommeil toute une partie de la population dans le centre-ville." En clair : trop de bistrots et trop d'ivrognes hurlant l'internationale à 1 heure du matin sous les fenêtres des rares qui avaient encore du boulot et travaillaient le lendemain.
Tous les soirs, Kermarec et Gomez venaient écluser "un porto et une mousse" aux Tontons Flingueurs, histoire de vérifier que rien ne leur avait échappé. Après ses trois Kronembourg règlementaires, Gomez a commandé une Hatuey et des Gitanes maïs. L'inspecteur crapotait ses trois paquets de clops par jour. Il aurait bien aimé arrêter avant que le cancer ne finisse par lui bouffer les poumons. Mais il ne pouvait pas. Il avait déjà essayé, mais la privation de nicotine décuplait sa nervosité. Et ça, c'était mauvais pour la santé des petits voyous qui lui tombaient sous la main. L'expression passage à tabac tirait probablement son origine d'une pareille mésaventure survenue jadis à un confrère. En désespoir de cause, l'inspecteur avait même participé à une grande étude psycho-quelque chose sur la modélisation des phénomènes d'addiction. D'après le jeune chercheur qui pilotait l'enquête, il y avait une corrélation évidente entre sa tabagie et un grand déficit affectif dans sa jeunesse. Il pensait à tout ça en éclusant sa bière.
En y regardant de plus près, la mousse soit-disant cubaine était brassée dans le Maryland aux Younaïteudstêts. Encore une arnaque du marketing. Un bon coup de la famille Bacardi, les proprios de la marque de rhum du même nom. Ces rupins-là avaient quitté Cuba après la revolución. Certes, leur binouze n'était pas aussi fadasse que la Budweiser yankee. Mais elle ne pouvait pas pour autant prétendre à comparaison avec de la bonne vieille roteuse bavaroise. Y'avait pas à tortiller : pour la bière, les machines-outils et les bagnoles, les Schleus boxaient dans la catégorie supérieure. D'ailleurs, il allait bientôt recevoir sa nouvelle BMW. Il avait choisi le dernier modèle deux portes avec sièges en cuir, fender und so weiter. Un seul blimse le turlupinait : c'était le fisc. Car bien évidemment, ce n'est pas avec un minable salaire d'inspecteur qu'on peut s'octroyer un carosse à 25 patates et le train de vie qui va avec. En fait, Gomez avait discrètement investi des billes dans une boîte de nuit qui lui rapportait du feu de dieu. Grâce à un système de double billeterie, tout le bénéfice lui était versé en liquide... net d'impôts. Il récupérait chaque année assez de billets pour remplir une lessiveuse.
Pour pouvoir admirer de près les formes de la serveuse, Gomez avait dû bousculer pas mal de cow boys solitaires accrochés au comptoir. Faut dire que depuis le début de la semaine, une foule pas croyable débarquait en pélerinage. La plupart de ces badauds n'avaient jamais mis les pieds ici auparavant. Ils se pointaient en curieux plus assoiffés de frissons que d'alcool. A tout hasard, Kermarec avait fait garer un soum en face du troquet. Dans cette camionnette, derrière une vitre teintée, l'enquêteur stagiaire Philippe Lemasson utilisait un Nikon F4 équipé d'un téléobjectif 300 mm 2,8 apochromatique pour tirer le portrait de tous les clients qui sortaient de l'établissement. D'après ses calculs, le matos qu'il avait entre les mains représentait sept mois de son salaire de flic. Parfois, Lemasson se disait qu'en photographiant Caroline de Monac, il se ferait dix fois plus de blé. C'était une option de reconversion qu'il faudrait étudier de près.
- Une demi-heure avant la fermeture, P'tit Steff est entré dans le bar
au bras d'une jeune blonde un chouia grassouillette fardée comme
Klaus Nomi et frippée comme Nina Hagen. Une cigarette pendait
mollement à la comissure gauche de ses lèvres noires. P'tit
Steff portait des bottes mexicaines, un pantalon moulant rouge et une veste
vert pomme sur laquelle il avait bombé quatre lettres en noir :
F.U.C.K.
-Inspecteur Gomez. Police. J'aimerais vous poser quelques questions.
-J'emmerde les keufs. Tu peux aller te brosser avec tes questions putain de ta race. Pasquaboy !
-J'aime bien les mecs dans ton genre. Ils ont du caractère. Pas comme tous ces nabots qui se précipitent dans les commissariats pour dénoncer leurs voisins qui ne payent pas leur redevance télé ou qui font du tapage nocturne.
Et voilà que le flicaillon lui tartinait du compliment devant témoins.
-Heu... Ouais... Normal...
-Et puis j'aime bien la musique qui dépote.
-Ben, heu... merci mec.
-Normal. Tu vois, le truc qui déconne, c'est toute cette variétoche de daube qui endort ma populace. Tous des veaux devant leur chiée de téloche.
-Ouais, là-dessus, t'as pas tort.
-A l'aise. Tu vois, je vais te dire un truc. La vraie zique, c'est celle qui te sort des boyaux. C'est tripal ! On n'en a rien à battre des jobards qui s'en vont potasser le solfège à la Sorbonne !
-Ouais, bien dit, mec. Nous, on s'en branle du solfège. D'ailleurs, on l'connait pas. Et ça nous empêche pas de jouer.
-Tu m'étonnes ! L'important, c'est l'énergie.
-Ouais, faut qu'y'ait du jus, des kilowatts, des décibèles.
-Zactement. Faut d'la patate Vous prenez combien par concert ?
-Ben, ça dépend mec, pourquoi ?
-Je fais une mégateuf la semaine prochaine, dans ma barraque sur l'île de Bréhat. J'ai invité un pote à moi qui bosse chez Boucherie Productions. Alors, je me disais que ça serait cool de louer un groupe pour la soirée.
-Boucherie ? Whaaaa... Puissant !
-Ouais, à donf. Il y aura aussi Luc Taï.
-Le mec de la Souris ?
-Ouais. La frangine de ma femme sort avec sa gonzesse. Mais on les voit pas souvent. Ils tournent à mort.
-Ouais, à donf.
-Donc, je me disais que ça serait bien d'organiser un boeuf tendance hard noïze. Mais si tu viens, faut pas que ça me coûte plus de 5000 balles. C'est pas le Pérou, mais vous serez logés et nourris.
-Ouais, bonnard comme plan. Faut que j'en cause aux autres.
-Normal. Le mieux, c'est que tu passes me voir demain vers 11 heures. Tiens v'la l'adresse au bureau. A l'entrée, tu demandes Ernesto Gomez.
Pour ne pas exploser de rire, les deux inspecteurs ont quitté le bistrot, emportant une canette pour Lemasson qui venait de terminer sa quatrième pelloche de Kodak Tri-X poussée à 800 ASA.
-Ca va Ducon ?
-Va te faire foutre Gomez.
-Fais pas la gueule, on t'a amené du ravitaillement. On n'est pas chien avec les stagiaires.
-Muchas gracias. J'ai vu défiler plus de 150 personnes. Pas vraiment que des rockeurs. Erwann, t'espères vraiment que l'assassin va se repointer ?
-J'en sais trop rien. D'après Demitriades, le mort serait un rusko ou quelque chose comme cela.
-Je croyais qu'il ne trimbalait pas de papires ?
-Ouais, mais il a eu des soins dentaires assez moyen-âgeux. Des plombages comme en portait ton grand-père.
-M'étonnerait. On a toujours eu de très bonnes dents dans la famille.
En temps normal, Kermarec aurait au moins souri par politesse. Mais son esprit était déjà ailleurs. Son instinct venait de se réveiller en lui criant quelque chose très fort. De l'autre côté du canal Saint-Martin, presque en face du bar, se trouvait un grand bâtiment où pas mal de fenêtres demeuraient encore éclairées malgré l'heure tardive.
-Dis donc Erneste, ça ne serait pas le logo de l'auberge de jeunesse, le truc sur la maison en face ?
-Ouais, c'est l'auberge. Elle est plutôt pas mal d'ailleurs.
-Tu connais ?
-Ouais.
-Et tu ne pouvais pas le dire plus tôt ?
-Ben pourquoi ?
-On retrouve le cadavre d'un étranger à 300 m de l'auberge de jeunesse... et tu ne vois pas le rapport ?
