Le marin au teint cuivré plissait ses yeux noirs pour mieux scruter l'horizon instable. Au loin, dans les creux, une vedette grise rentrait de patrouille. Les douanes...
Instinctivement, l'homme avait jeté un oeil sur son pistolet
mitrailleur Spectre M4. Une petite merveille italienne qu'il
préfèrait au légendaire Uzi pour sa plus petite
taille, sa plus grande stabilité et les 50 cartouches du
chargeur.
L'odeur âcre a pénétré dans les narines encombrées d'Ernesto Gomez dès qu'il a franchi le seuil du pas de tir. Malgré l'heure très matinale, deux John Wayne de pacotilles taquinaient déjà la gachette. Les vibrations ocasionnées par les tirs décolaient progressivement la cérumen plaquée dans les oreilles de l'inspecteur. Ce qui le chatouillait et faisait monter en lui une sourde colère. Alors, il a posé la main sur l'épaule du premier tireur. Un Walesa en survêtement.
-Police.
-Ah..? Et vous voulez quoi ?
-La liste de tous les membres de ce club depuis cinq ans.
-Rien que ça ?
-Non, un café aussi. Et vite fait. Autrement, je vous embarque pour
port illégal de la moustache.
