A un kilomètre de l'auberge de jeunesse, en longeant le canal, se
trouvait un ensemble de manufactures et d'entrepôts en ruine. Les
terrains avaient probablement été préemptés par
la municipalité. Sinon, des requins de l'immobilier y auraient
déjà replanté du béton. En arrivant devant le
site, Kermarec se disait qu'à tout prendre, il
préférait ces bâtiments délabrés aux
mochetés prétendument "design" ou "standing" qui poussaient
partout dans la ville depuis quelques années. Kermarec
détestait les promoteurs. Il rêvait d'en coincer un pour une
magouillerie quelconque. Celui-là paierait pour toutes les
véroles qui défigurent le paysage. Depuis le bétonnage
du port de Trébeurden, l'inspecteur était plutôt
chatouilleux sur ce sujet.
-Bon, comment on s'y prend ?
-Je commence par la droite. Tu fouilles vers la gauche.
Un bric-à-brac de machines antédiluviennes et de poutres calcinées encombraient l'usine. A vue de pif, il y avait là 10000 recoins susceptibles de servir de cache. Bizarrement, personne n'avait penser à dérober le mobilier. De vieilles armoires métallique attendaient les pilleurs. Dans celles du personnel, traînaillaient encore quelques photos aux couleurs délavées. Des pinups et des footballeurs pour l'essentiel. D'après les maillots et caracos, on pouvait penser que la manufacture avait cessé de produire depuis environ 15 ans. Le site avait probablement été délocalisé vers un coin plus hospitalier du sud-est asiatique.
Une pluie ininterrompue tambourinait sur le toit en placo-plâtre. Le
vacarme couvrait presque la voix des deux policiers séparés
par cinquante mètres. Il fallait tendre l'esgourde pour capter le
signal.
-Tu as vu toutes ces canettes et ces boîtes de conserves ?
-Ouais. Des SDF sans doute.
-Non. Si tu faisais les courses à la place de ta petite femme, tu
saurais que la Culminator est une binouze de rupin. Les SDF
préfèrent la Kronembourg. Question de budget.
Kermarec attendait une réplique à cette analyse de
micro-économie appliquée à la criminologie. Mais
Lemasson ne répondait rien. Le grand silence. Alors, au bout d'un
instant, l'inspecteur a tourné la tête. Un petit rouquin et un
grand brun avec des roufflaquettes le regardaient d'un air joyeux. Une
lueur carnassière dans le regard, un Welrod 9 mm dans la main. Loin
derrière eux, au fond de l'atelier, Lemasson baignait dans une
flaque rouge sombre.
Gagner du temps.
-Cela faisait longtemps que je voulais le voir.
-Quoi ?
-Le pistolet. A force de rencontrer des types dessoudés au Welrod,
on finit par avoir envie de faire connaissance. Saviez-vous que ce pistolet
est surnommé la pompe à vélo?
-Toi, le boiteux, arrête de faire le malin et mets les mains sur la
tête.
