L'inspecteur écoutait le silence avec la concentration d'un sous-marinier. Son instinct de chasseur le tuyautait sur la position du gibier. L'homme dont l'haleine puait la sardine a lancé une pièce en direction des bidons. Une rafale de mitraillette Sten lui a répondu sans se poser de question. A la sortie du canon, chaque balle crachait un flamme jaune. C'est sur ce feu follet que le policier a ajusté son tir. Un coup. Et le silence est revenu.
Une violente douleur torturait Ernesto Gomez. La dernière balle de la rafale avait traversé la partie supérieure de son oreille droite avant d'aller perforer le bidon qui lui tenait compagnie. Sous le choc, le policier avait relâcher tout ses muscles. Et sa vessie se vidait sans qu'il n'y trouve plus rien à redire. Un ruisseau tiède lui coulait entre les cuisses. Des souvenirs de colonie de vacances lui revenait à la mémoire.
L'édenté, lui, ne hurlait plus rien. Il avait sûrement fait les frais de la dernière distribution de dragées. D'après les calculs de Kermarec, il ne restait plus qu'un trouble fait dans ce trou à rats. Sans doute le plus malin. Malgré sa jambe boiteuse, l'inspecteur rampait avec la discrétion d'une vipère et la légèreté d'un crotale.
Brusquement quelque chose de ténu est venu perturber son esprit. Aucun
son. Aucune vibration. Et pourtant une bizarrerie flottait dans l'air. Sans
qu'il parvienne à l'analyser, une nouvelle information baguenaudait quelque
part dans son cerveau. Le Welrod dans une main, la Fairbank Sikes dans
l'autre, le flic le plus carnassier de la région serpentait lentement vers
ce qui le troublait. Quelque chose clochait dans l'odeur de poudre. Toutes
les armes du mondes dégagent la même senteur âcre. Et pourtant là, dans
cette partie de la cave, derrière la poudre se cachait une autre
fragrance. On aurait dit un mélange vanille - citron vert.