Chapitre 65



E ngoncé dans son ciré jaune, Kermarec rampait avec l'élégance du lombric et la détermination du crotale titillé par une violente envie d'injecter son venin dans la première jambe qui passerait à portée de dard. L'inspecteur progressait aussi lentement qu'un cancre fini. Le moindre frotement risquait déclencher une distribution de dragées quelque peu indigestes. A bien écouter, le silence n'était pas d'or. On percevait très faiblement le ruissellement de l'eau de pluie qui se frayait un chemin dans une tuyauterie à demi bouchée. Un vague gratouillis signalait aussi la présence d'un rat baguenaudant comme si de rien n'était.

Et puis en arrière-fond, il y avait autre chose... Comme un courant d'air. Ou un souffle. Une respiration. C'est en se fendant d'un sourire assassin que l'inspecteur a pointé son Welrod. Il devinait la présence d'un futur macchabée à moins de trois mètres, droit devant, dans le noir. L'envie d'appuyer sur la détente lui démangeait l'index. Mais l'expérience lui avait appris à se méfier des urticaires et des flingues pré-cambriens. Si Kermarec ratait son coup, le gonzier d'en face allait lui raper les carrottes à coup de mitraillettes. Alors il a glissé le pistolet dans une poche et opté pour le couteau.

Pratiquée en nocturne, la charcuterie artisanale demande du doigté, de la psychologie, de la discrétion et naturellement une oreille de sous-marinier. En maîtrisant son propre souffle, Kermarec se dirigeait lentement vers la respiration du type en face. Elle devenait de plus en plus perceptible. Le guignol devait pétocher à donf. Car il expirait comme un cachalot. Son souffle provenait semblait venir du sol. Le type devait se planquer derrière un bidon, couché sur le parpaing, à moins de deux mètres.

Sa respiration devenait encore plus forte. On aurait dit un nez bouché. Un nasal embué par des années de négligence. Une canalisation obstruée par un rhume d'antologie. A se demander d'ailleurs ce que la bouche pouvait bien foutre pendant tout ce temps-là.

Plongé dans ces considérations anatomico-circulatoires, l'inspecteur était parvenu à portée de bistouri. Un petit coup sec et on n'en parlerait plus. Dans une heure, l'inspecteur pouvait même espérer roupiller bien au chaud, dans son lit à l'autre bout de la ville. Conforté par cette pensée petite bourgeoise, le policier s'apprêtait à plonger sa Fairbank Sykes dans la chair. Mais l'odeur de vanille-citron vert s'en est revenue lui cogner les neurones.

Lentement, Kermarec a avancé la main gauche. Ses doigts cornés par des années de bourlingue ont rencontré la peau douce d'une cuisse enchartertonnée qui tentait de se débattre. Comme le fredonnait un chanteur, certaines choses ne se commandent pas. L'inspecteur s'est senti soulevé par une réaction physiologique inattendue. La première depuis trois ans. Le visage de l'homme s'est approché de Lola pour lui glisser quelques mots à l'oreille.

Distraits par de vieux souvenirs, le policier n'a pas entendu le léger crissement de semelle qui a précédé le cliquetis métallique d'un ressort d'armement que l'on vient de caler sur l'arrière de la culasse. Mais il était déjà plaqué au sol quand la rafale s'est répandue dans l'air. Avant même que l'écho ne soit retombé, l'inspecteur s'est redressé pour glisser son couteau dans les côtes du tireur qui se trouvait à sa verticale. Un violent coup de crosse lui est revenu dans le nez en guise d'accusé de réception. Avant même que Kermarec ne parvienne à pointer son Welrod, le loulou d'en face repassait le couvert au moyen d'un coup de genou non homologué à la fédération de karaté Do. Le pistolet s'est noyé dans la nuit.

Et c'est une masse de 95 kilos qui s'est jetée sur le flic le plus castagneur du pays. Visiblement, le mammouth boxait dans la catégorie supérieure. Les mandales se sont mis à pleuvoir avec la régularité d'une pendule hélevète et la puissance d'un marteau pilon. Deux grosses pognes néandertaliennes ont agrippé la tête du policier avec la ferme intention de l'écraser contre le parpaing. Les bras de l'orang-outang semblaient montés sur verrin hydraulique. Impossible d'échapper à une emprise aussi puissante. Si Kermarec ne parvenait pas à se dégager dans les secondes qui suivaient, il ne faudrait plus compter sur lui pour payer ses traites. Déjà la moitié de son cuir chevelu pandouillait lamentablement sur son oreille droite. Son crâne se fendillait en divers endroits. Et son cerveau signalait d'importantes avaries de bord.

Il fallait agir ou crever. Alors, Kermarec s'est souvenu d'un truc qu'il avait appris d'un corse. Ses deux doigts ont instinctivement trouvé leurs repères. Il ne restait plus qu'à appuyer d'un coup sec. On a entendu un cri de yéti abominable. Et les mains de King Kong ont relâché leur pression.





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