Kermarec qui n'avait ni femme, ni chien, ni faim décida de rester fouiner dans la paperasse. Au bout d'une heure, il avait mis de côté quatre nouveaux documents. La facture d'un fournisseur d'accès au réseau Internet pour une durée d'un an. Un contrat de location d'une camionnette Mercedes pour le week end. Une lettre de la mère de la victime. Et une carte postale expédiée il y a une semaine d'Amsterdam et signée Marie. "J'aurais tellement voulu. Mais tu dois avoir tes raisons. Je t'aime.". Après avoir lu ces trois phrases, Kermarec sortit immédiatement pour se précipiter chez lui. Il n'habitait qu'à 15 minutes de la place Sainte-Anne en boîtant vite. Il était de retour vers 21h, un sandwich dans la main, un sac à dos sur l'épaule. A l'intérieur : un couchage, une trousse de toilette, un téléphone et un paquet de Camel. Il ne fumait que depuis peu. Pendant des années il avait gonflé les rangs de ces rabats-joie qui dégainent la menace du cancer dès qu'un malheureux tente de s'en griller une. Mais tout cela n'avait plus de sens. Maintenant, l'Ankou pouvait passer quand il voulait.
Il avait décidé de passer la nuit sur place, histoire de s'imprégner des lieux... Il était 22h31 quand le téléphone retentit. Kermarec avait vécu dans cet espoir et cette crainte. Une voix féminine murmurait à l'autre bout de la ligne.
-Éric.
-Non. C'est Erwann.
-Ah... heu... bon, je voulais parler à Éric.
-C'est de la part de Marie ?
-Il vous a parlé de moi ?
BINGO !
-Non. Mais j'ai vu la carte postale. Vous êtes toujours en Hollande ?
-Non. Je suis rentré à Paris depuis dimanche soir. J'ai essayé de téléphoner plein de fois mais c'était en dérangement. Et j'ai beau poster des mails, j'ai pas de réponse. Mais au fait, vous êtes qui vous ?
MERDE.
Par expérience, Kermarec savait qu'il abordait une partie délicate. Et que de toute façon, cela ne se passerait pas bien.
-Je m'appelle Erwann Kermarec. J'ai quelque chose à vous apprendre...
-Il ne veut plus me voir, c'est ça ? Il n'a pas le courage de me le dire et il vous refile la corvée, c'est carrément dégueu...
-Marie. Arrêtez. Ce n'est pas ça. Éric est décédé.
-Quoi ?
-Je vais vous...
CLIC
La fille avait raccrochée. L'inspecteur faisait tourner ses neurones à plein régime pour bien emmagasiner toutes les informations qu'il venait de recueillir.
Marie. Parisienne. Rentrée d'Amsterdam. Utilise le courrier électronique.
